A vida passa, entre domingos
aniversários e datas.
Arranco melancolicamente a
s folhas do pequeno calendário. P
enso na velhice, na solidão.
O tempo não tem pena
e cada um segue seu rumo.
Exercito metodicamente
músculos e cérebro.
Temo a paralisia, a inanição.
O que pára primeiro?
As mãos que escrevem,
a mente que cria?
Preciso fazer poesia!
Crio uma fórmula secreta:
Quando morrer, serei fantasma,
ficarei vagando nas bibliotecas
misturado aos poemas.
Andando pelos parques sentindo as flores,
as cores. Serei espírito poeta.
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